錯覚地獄 - Fin dove può arrivare, l'amore di una madre?

17:16 Kurona:

Nutrita per cinque giorni da incubi, sfamata con l’ansia a gravarle sulla nuca, cullata tra le braccia spinose di Morfeo con la stessa premura che una madre impiegherebbe nell’allattare la propria figlia. Malattia e Morte fanno cenere del fuoco che per voi due arse: di quella fiamma, soltanto la polvere. Di quei grandi occhi fervidi, così tetri in cui il tuo cuore annegò, di quei tocchi d’affetto, di quei moti più vivi che raggi, cosa resta? Null’altro che lo schizzo sbiadito, a matite di tre colori, che, come te muore in solitudine e che il Tempo, vegliardo ingiurioso, ogni giorno struscia con la sua ala ruvida. Rami nodosi che, come la china caduta sul foglio di riso, tingono la volta con le braccia di legno e protendono la loro preghiera verso un cielo al quale non si riesce a far appello. Le plumbee nuvole costruiscono, prepotenti, una cappa d’oscurità che adirata si ramifica su tutta la foresta ove l’alone del Tristo si spande copiosamente, come una cancrena, in grado di alitare sul collo di chi osa anche solo assaporare sulle labbra il retrogusto della pioggia che fende l’etere, violenta, come solo una pioggia di aghi potrebbe. Il vento trascina su di sé spiraglio di morte, sentinella di notizie che squarciano il cielo in due accompagnate dai fulmini – quasi le uniche fonti di vera e propria luce, in procinto d’irrorare la saturazione della volta imbrunita. Il travaglio di un’anima inquieta, al cospetto di questo tribunale infernale, delizia lo sguardo di chi si professa assente: niente potrà notare colei che, Nera assassina della vita, non ucciderà mai nella mia memoria pene e condanne autoinflitte – solo le grinze di un lago che si rifocilla d’acqua attingendo dal cielo, creando quasi un ponte, una continuità fatta del suo stesso elemento. Persino nella fanghiglia potrà ritrovare qualcosa in grado di trattenerla, in quella pastella di terra e acqua che appiccicosa – come resina dei pini – sa costruire per le suole delle sue scarpe un collante in grado di trattenerla per pochi secondi, incentivandola a far pressione e forza per issare i piedi. Sulla scia del medesimo rombo, l’acqua del lago dapprima agitata a causa dell’irruenza piovana, pare man mano calmarsi e stendersi come un velo impedendo alle sole gocce di frantumare la composizione dell’acqua: assorbe, senza levigarsi né mutare benchè sia proprio il mutamento il principio essenziale dell’acqua. Nell’emulare il cielo e riflettere la voluta scura, la stessa composizione del lago muta man mano assumendo caratteristiche sempre più dense e tetre, tant’è che man mano inizierà ad innestare la propria trasparenza nel buio e nel nero che sembra sapere della pece. La testa pesante, il cuore martellante: l’affanno, l’ansia, il timore. Cosa può, in questo momento, solleticare più il tuo cuore? Di quanta oscurità hai bisogno per nutrirti? Spezzetta chicchi di inquietudine, lei, nutrendola con lo stesso affetto con il quale la stessa Kurona ha curato il proprio ventre per nove mesi. Un miracolo? Così l’avrebbe chiamato, colei che – affacciandosi alla vita – non avrebbe mai pensato di trovare un ventre arido come ricovero. E adesso che l’unica cosa arida, sembra covarla in petto, cosa farai? Perché cerchi? Perché lo fai, soprattutto dopo <… E’ così, mi dai fuoco. Come la terra bruciata che pensi di vedere più fertile.> una voce, sottile ma allo stesso tempo ponderata, dalle sfumature sufficientemente inquietanti sembra provenire dal lago. C’è bisogno di uccidere il vecchio, per un nuovo migliore: è questo quello che pensi, Ruko? Come pretendi di cercare qualcosa di vecchio, dopo aver detto di voler rinunciare? Di voler fare terra battuta? A lei basterà gettare uno sguardo verso il lago per poter rimanere impigliata nel riflesso del suo volto, rabbrividire che nell’impressionante identicità con la persona cercata ella stessa ne riveda le sembianze del proprio essere ma dalle sfumature diverse: vede la propria immagine, Ruko o Kurona che dir si voglia, l’immagine di una donna che nonostante tutto sembra proteggere con orgoglio il proprio Clan. Eppure, quegli occhi… < Ho cercato nell’amore il sonno dell’oblio; ma l’amore, per me, non è che un materasso d’aghi.> lei non parla, lo fa il riflesso per lei di un fantasma passato. E le basta questo per capire che forse ha trovato quanto cercato. O forse no. |

18:01 Kurona:

Pagare per i tuoi peccati. Davvero lo pensi? Eppure a te stessa non puoi mentire, ed in quello sguardo riscopri la consapevolezza che stai negando a te stessa anche solo di facciata: quella di esser cosciente di non aver saldato nemmeno un quarto dei tuoi gesti e delle tue intenzioni, che siano passate, presenti o future. Il tuo Karma ridotto in debito e tu, incapace di accumularne in maniera positiva, non sai come smaltirne il residuo per raggiungere la tua pace interiore. Sai che, per quanto tu possa aspirare al Nirvana, questo ciclo samsarico non smetterà mai di tormentarti – e non rivedrai mai la faccia del Demone che, dopo la tentazione e le cento vite, sarà in grado di farti raggiungere il paradiso. Quella è roba per Santi, è roba per anime pie. Questa che senti, effimera è terrena, è solo una preparazione. Batte le palpebre lei che da te ha imparato a svezzare il suo interlocutore con il medesimo ghigno snervante ed isterico, mentre lembi di consistenza fanno del suo riflesso qualcosa di più. Come polvere soffiata via nel deserto, i tratti di troppo vengono lentamente sottratti da quel visto che assume le sagome del tuo fiore – tuo, esattamente come l’unica cosa che effettivamente puoi sentire tale. Un pezzo di te. Non è all’altezza? < Da una tua costola sono nata io. > metaforizza, lasciandole intuire che oltre al semplice concepimento vi sia dell’altro: esattamente come all’esegesi, un legame che trascende ogni forma di affetto blando, un rapporto di dipendenza e comunione che ha addirittura le sfumature del sacro che pare dimenarsi alla presenza di così tanta profanità. < Chi se non altri che me, può riuscirci?> sentenzia, serafica, lasciando scorrere il flusso delle sue parole per incentivare il magnifico fiume del suo piano che finisce nel cuore della madre, la sua menzogna pare inebriare e la sua anima abbeverarsi ai flutti del dolore che fa sgorgare dagli occhi: adesso li vede, distinti, quelli di Enma. Il suo viso che pian piano riaffiora, nella memoria, con prepotenza – la sola forza che possono avere i pensieri dolorosi, quelli che si tenta di reprimere. < Chi, se non io, può giudicarti?> scevra di qualsiasi aforismo, concisa come poche volte ha fatto: la sua esile corporatura immersa nel tessuto nero di un kimono floreale, un obi bianco a fasciarle la vita ed i capelli neri in uno chignon legato dietro il capo. Emerge lentamente dal lago, quasi sospinta dai flutti, mentre la destra vien protesa in direzione del viso di Kurona. < Giocare.> calca quella parola, come fosse una cosa nuova. < Oh, madre. > pigola, mordendo il labbro inferiore: lascia quasi intendere, con quelle parole, il tempo trascorso e privo di giochi. < Quanti me ne devi?> Quanti “giochi” le devi? Quanto tempo le devi? Nonostante tutto, per quanto possa esentarsi dal marasma umano, ella non è altro che l’egoista che sembra. Ed è forse questo che, dopo aver tentato d’accarezzare il viso di Kurona, congederà l’arto destro per poter ricercare il polso altrui con una certa irruenza che pare sfociare anche nella violenza. < Non posso lasciarti andare.> … < Non ora che ti ho ritrovata.> suonano quasi come un deja-vù, una mina vagante per la mente di Kurona: le stesse parole che quel giorno si sarà sentita dire e che ora sembrano addirittura scavarsi la strada, come l’acqua, nei suoi ricordi. E più salgono a galla, più la morsa altrui stringerà sul polso con l’intento di bloccarla lì. Con la mancina provvederà ad estrarre dal Kimono un kunai, la punta scintillerà sotto lo sguardo di Kurona mentre la stessa Enma proverà a porgerglielo < Ma puoi scegliere di porre fine al nostro gioco ancor prima di iniziare: che magnanima sono.> Liberarti di lei nel modo in cui avrai già compreso, ma allo stesso tempo evitare l’unica possibilità che hai di rivederla. Attende, muta, aspettando che sia Kurona a fare la sua scelta: prendere o rifiutare?

19:04 Kurona:

Fa delle parole e dei ricordi una gabbia indistruttibile, incapace d’essere dissacrata dai gesti e alla stessa maniera da qualsiasi arte magica. Ricompare davanti a lei, esattamente come il peso dei doveri ai quali ancora deve assolvere: nel guardarla sembra addirittura divorarla eppure, lì quando i sensi della Kokketsu paiono tirar acqua al mulino della sagoma di sua figlia, i fili di quel sottile inganno – che propriamente così non si può chiamare – vengono tesi e spezzati. Prima che il tutto si sgretoli, tuttavia, in quell’abbraccio ove la stessa Kurona percepirà il freddo incalzare sulla pelle, potrà notare come alla fin fine quel kunai si prepari a scivolare dolcemente nel dolcevita: non un attacco né il tentativo di stroncarle la vita, sembra addirittura una premura, un gesto finalizzato a “qualcosa di più” che un semplice regalo – qualcosa che inevitabilmente potrà constatare. Si sciolgono le braccia da quella morsa dove l’illusione più grande è quella dell’affetto; abbraccia un fantoccio, forse. Abbraccia un ricordo, abbraccia ciò che è vecchio e non riesce a bruciare. Quanto le ci vuole per passare da un abbraccio alla violenza? Nemmeno un battito di ciglia, e la composizione di un lirismo fatto di sangue macchia le note di questa giornata. Il sangue si mischia all’acqua e con esso forma il pugnale perfetto per quella sagoma che altro non è che un grumo di vuoto e risentimento: la pugnala, sformandola, e alla stessa maniera sgretolandola. Il viso di quella copia apparentemente consistente, ancor attaccata all’acqua del lago, si deforma non trovando tra l’agonia del dolore e la goduria per quest’ultimo una concreta stabilità. Come un vaso rotto, coccio a coccio, quella stessa immagine cade al suolo pezzo dopo pezzo ricongiungendosi con l’acqua e mescolandosi prima di dissolversi – voracemente – all’interno del lago stesso: e dire che le è bastata una semplice accortezza per svincolarsi dall’illusione, né una nota di dolore in più né un rilascio. Una semplice crepa in quel grande disegno. E se adesso la pioggia continua a rigare il viso del fiore di loto, l’acqua del lago torna calma per una manciata di secondi. E fu il silenzio. E fu rimpianto. E fu la calma prima della tempesta, un nuovo rigetto. La stessa acqua del Lago si dimena impaziente, adesso, fino a costringere le onde a diventare veri e propri colossi: un rigetto, quello dello specchio d’acqua che ora sembra più una distesa sconfinata che una pozzanghera – che s’alzerà per circa sei metri di pece nera e che provvederà ad inghiottire Kurona del tutto, lasciando al suo posto il nulla. Davanti a lei, in quel mare di pece, una sagoma: sempre la stessa, sempre il viso di sua figlia. Le braccia s’innalzano, e guardandola negli occhi le dita iniziano a formare lentamente il sigillo della capra e del cane al suono di < Ippen – Shinde Miru?> *Vuoi provare a morire, per una volta?*. Al solo suono, quell’immagine si deforma per l’ennesima volta e davanti a sé la costruzione perfetta e gemellare della Kokketsu. Così come le streghe ardono sul patibolo, così come la terra viene bruciata, ella stessa potrà vedere la sua morte: un patibolo l’aspetta, ma non è di certo l’impiccagione ad attenderla. Troppo veloce, troppo indolore. Mille aghi a trapassarla, ora, ove il più grande si presenta sotto le spoglie di un palo appuntito pronto a trapassarle lo sterno, colpendola al cuore. Alla stessa maniera, come sacrificato la figlia, ella stessa viene immolata: e le sarà difficile scindere se stessa effettiva dalla se stessa di quell’illusione che, per la grande forza psichica della Kokketsu, le risulterà tale. Lasciata a sanguinare, in quel velo illusivo, il corpo vien innalzato e al di sotto del palo che sorregge l’intera figura di Kurona una vampata di fuoco vien alimentata con legno e vento. Le fiamme la divorano, pian piano, zampillando e iniziando a divorare la pelle – sciogliendola, fino a poter vedere nello stesso fuoco i lembi del tessuto martoriato, il sangue di cui ella stessa è formata appiccicarsi al legno, nero come la pece. Pian piano, la stessa composizione del cranio perde la propria forma: vien modellata dal fuoco, la carne vien così cremata ma prima di raggiungere effettivamente la sommità, gli ultimi appigli sul viso saranno cibo degli avvoltoi pronti a pizzicarla, cavarle gli occhi e divorarla, lasciandosi abbrustolire con il suo stesso corpo – diventando polvere. Vive “una delle sue morto”, almeno una volta nella vita: dicono che sia il primo passo per il samsara. Ad accoglierla, tuttavia, non vi è nessun paradiso come prospettato. Come se fosse stata effettivamente deglutita nella gola dello stesso Lago, la sensazione dell’annegamento pervaderà la sua mente fino a sputarla su qualcosa di apparentemente duro ma resistente. Terra brulla. L’odore opprimente del sangue, ferroso, raggiungerà le sue narici: nulla di nuovo per chi è abituato a controllare il liquido ematico, eppure estremamente fastidioso. Un nuovo scenario si staglia dinanzi a lei, una volta infuocata ed il nulla – la steppa sconfinata dai colori acri del rosso – ricondurre direttamente ad uno scranno fatto di teschi, ossa e corpi decimati. Un trono s’erge, scintilla d’oro nero, e a capeggiare è la sagoma minuta di Enma – di nuovo. Troppo blando per risultare l’inferno, pecca di elementi benchè paia alla stessa maniera “caldo”. A riprova della veridicità di quanto accaduto e della presenza di sua figlia, riflesso sputato della Kokketsu, il bruciore imperverserà lì dove il marchio si spande sul corpo di Kurona, legandola allo stesso bruciore in cui è vincolata lei che – inerme – giace a quella che sembra essere una trance. Assottigliando le palpebre, potrà notare – incastrato nell’occhio destro – un bagliore cremisi: a sforzarsi, potrebbe raggiungere anche una conclusione approssimativa ma, prima che possa anche solo pensare d’avvicinarsi, verrà intercettata da una voce maschile < Irashai, Kurona Kokketsu.> Benvenuta. Una figura distinta, maschile, s’erge – privo di fronzoli se non un semplice completo nero, classico, del medesimo colore in cui è incorniciato il volto a causa della filigrana nera dei capelli. Lo sguardo, a tratti magnetico a tratti abissale, assapora l’immagine della kokketsu. < Mi dispiace per i modi un po’ bruschi, ma non ho avuto altra scelta per attirarti fin qui.> quello, un posto fittizio ma nel suo essere finto sembra reale. S’avvicina con estrema lentezza, allungando verso di lei la mano destra e porgendole… un anello. < Immagino che questo ora possa tenerlo tu.> un anello dell’Akatsuki che indica il Sai, sfigurato quasi da renderlo illeggibile. Il bruciore vien accentuato. L’anello di Enma è lì, nelle mani di un ipotetico estraneo. < Lascia che ti spieghi.> principia, rivolgendo uno sguardo a quello scranno inviolato. < Ritorniamo all’epoca dei Kami, a quella dei grandi Izanami e Izanagi. Quando il padre, colui “che invita” – Izanagi – s’immerse nel lago per purificare se stesso, pulendo il suo occhio sinistro diede alla luce la grande Amaterasu. Pulendo il suo occhio destro, diede alla luce il grande Tsukuyomi. Soffiando il naso, invece, diede alla luce il grande Susanoo.> il tutto, come detto, alla fonte del lago ove l’acqua purificò il sommo Izanagi. < Tsukuyomi sembra aver voluto dare lei una possibilità: puoi vederla nel suo occhio destro.> Lo Sharingan ipnotico a presiedere in quel mare di rosso < Ma Amaterasu non sembra essere dello stesso avviso.> di fatto, l’occhio sinistro risulta “normale”. Il risultato? Un Daburu Mangekyō fallimentare. < Come intermediario, anche se sembra assai assurdo, Susanoo ha deciso di intervenire. E così, il suo corpo, giace in questo limbo fino a quando non sarà dato un responso. > questo è quanto ha “accettato” di spiegare – lui, semplice servo di Susanoo. Non le sarà nemmeno difficile capire che non si tratta di una persona vera e propria, dinanzi a lei. Forse è una copia, ma tanto le basta per comprendere quanto sia *irraggiungibile* ora come ora sua figlia.

21:53 Kurona:

Perché piange lei, la bellezza perfetta che terrebbe sotto i piedi la vinta umanità? Quale male misterioso divora il suo fianco? Lei piange, insensata, perché ha vissuto e perché vive: ma quel che soprattutto ella deplora, e la fa fremere sino ai ginocchi, è il fatto che domani bisognerà che viva ancora. Domani, e domani ancora, e sempre. Un sospiro. L’affascina. Ne è tremendamente attratto, lui, che a fronte di questo risulta l’unico testimone nonché vece dei kami stesso. Quella donna che, devastata dentro, ora come ora non sa fare altro che porre una semplice domanda: come sta. Semplicemente…come sta? E può vederlo da sé, ma non decifrarlo. Può immaginarlo, come sta, ma non capirlo nell’effettivo. E’ come osservare dietro una lastra di vetro l’esperimento malriuscito di un medico fallito – e tu, incapace anche solo di comprendere quale sia il male che affligge tua figlia, ti chiedi… come sta. < Sull’orlo del crepaccio. > attende che qualcuno la mandi giù o le tenda la mano, per farla risalire. < Come staresti tu, tra la vita e la morte ed incapace di prendere una decisione di tua spontanea volontà?> come ti sentiresti, tu, consapevole di non poter staccare la spina? Fortunatamente il coltello ha la manica rigirata dalla tua parte ma, di contro, presenta una doppia lama. < Voglio essere sincero con te, Kurona Kokketsu.> sentenzia, abbassando di poco il capo ma senza demordere. Più volte si sarà sentita ripetere che < Da grandi poteri derivano grandi responsabilità.> certo < ma chi non riesce a pagare il saldo? Chi pagherà, per gli errori degli altri?> hai deciso di prenderti carico già di troppe cose: le tue allieve, le tue geiko, tuo padre stesso. Per quanto tu possa tappare la falla da un lato, la nave – prima o poi – affonderà. Devi solo decidere chi salvare. E ti osserva quasi assente, mentre le tue braccia lambiscono Enma. Ci si aggrappa alle speranze, anche quando sono queste a giacere sul punto di morte. Si china su di lei, tra le braccia il corpo ed il suo odore ancora intatto: gli occhi aperti, quasi privi di vita, anelano attimi d’attenzione che fino ad ora non ha mai avuto e tanto le basta – vedere lei, sua madre – per farle nascere l’unico mezzo ghigno, sul volto, che vagamente assomigli ad un sorriso. Sono le lacrime calde, quelle che rigano il volto di Kurona, a nascere dal suo viso e morire su quello di sua figlia ricongiungendosi a lei: e proprio quando l’ennesima lacrima raggiunge le labbra di Enma, quest’ultima si schiudono in un rantolo di voce < M-mi ricorderai?> combatte con il proprio travaglio interiore, l’incapacità di potersi togliere la vita da sola. Ricorderai la bellezza delle carezze, la dolcezza del calore, l’incanto della sera – madre dei ricordi, amante delle amanti? Ancora cinque minuti. Concessi, in tutta la loro pienezza. Nel religioso silente, anche colui che dapprima ha parlato – tace. Contempla. Lascia che l’ultimo rantolo di calore avvolga la figura di Kurona, per poi rispondere – in qualità di servo degli Dèi – alla sua fiumana di parole. < Assai più che la Vita, ci tiene la Morte con i suoi legami sottili.> serafico, pacato – come solo chi ha dentro di sé consapevolezza e rassegnazione può essere. Inspira. < E’ stata una sua scelta, Kurona Kokketsu.> rivela, evitando d’avvicinarsi a quello stesso scranno che ora ospita la figura delle due. < Così come la scelta che ora si para dinanzi a te.> come se non bastasse martoriare un’anima già allo stremo. Te l’ha detto, sarà sincero < Rimarrà così *per sempre*.> si può definire il “per sempre”? Esiste? < Il suo limbo è perpetuo poiché incapace di adempire al suo potere. Per poter soddisfare i requisiti, avrebbe dovuto semplicemente fare una cosa. Uccidere. Ma non una persona qualunque.> no, sarebbe stato troppo facile. < bensì la persona più importante per lei.> ed è peggio che ricevere un colpo al cuore, un trauma oppure la perdita dell’udito. < Il prezzo suo prezzo è la tua vita.> questo, quanto pattuito. < E non è stata in grado di pagarlo.> per questo, giace nella stasi eterna. < Per questo, Kurona Kokketsu, tutto quello che ci viene dato ha un prezzo e se non vien saldato, ci si vede strappar via dalle mani quanto desiderato e ottenuto.> del resto < Noi siamo il frutto di quello che ci è stato fatto: ad ogni azione corrisponde una reazione uguale e contraria. > Se solo non avesse osato. Se solo non si fosse spinta così “oltre”… se solo … < Ma-mma.>

23:13 Kurona:

Assenza. Non una parola, non una risputa. Nulla. In quell’attimo fatto di assordante vuoto, sarà soltanto lei a prendere una decisione – afferrare la propria identità con le dita e scuoterla affinchè diventi più forte dei tuoni. Ed è caldo, buono, l’ultimo dono che le fa – un abbraccio, di quelli che hanno il sapore di materno. Di quelli che la mancanza non sanno fartela avvertire, nonostante gli anni passai in solitudine. Ed è di nuovo nero, in quel mare di rosso. E’ di nuovo… il suo profumo. E’ di nuovo i suoi occhi. E’ di nuovo amore: quello malato ma viscerale, sincero ma deviato. Sgrana le palpebre colui che assiste solo e che come le divinità non reagisce, né si pone in mezzo. E’ una scelta, coincisa e ponderata al limite delle capacità di una donna mentalmente stremata. E se è così che ha deciso lei, allora neanche i kami interverranno. Si congeda sparendo, non come fumo quanto più come la polvere – la medesima delle ceneri in cui s’è tramutato quel legame. E la sente, lei, la seta del suo corpo strusciare contro la porcellana del suo viso. Sente le sue mani, la sua vicinanza – quel battito scandito e all’unisono, col proprio. Mai cuore perse più battiti. Inspira lentamente, come ultimo tributo alla vita e poi… è un attimo. Mani, unghia, sangue. E’ un attimo e quel male, benefico, raggiunge la sua pelle e s’insinua in quest’ultima. Ancora per una volta, sporca del sangue di sua madre. Ancora per una volta, le sue mani sul suo corpo. Ancora per una volta l’abbraccia, come lo stesso giorno in cui è venuta al mondo: com’è nata, così muore. Nel sangue. Non una lacrima, nemmeno una – lei che mai s’è concessa a tanto, adesso sembra addirittura sorridere. E più il sangue di Ruko raggiunge le sue arterie, più la pace dei sensi pare accoglierla anche nell’esile gesto di issare la mano destra e sfiorare coi polpastrelli quel viso rigato dalle lacrime e dai sensi di colpa, deturpato dal carico ingente che la vita ha deposto su di lei senza curarsene < S-sorridi, mamma.> come ultimo regalo, glielo devi. Almeno questo, glielo devi. Come il tempo che adesso le dai e che mai prima d’ora le hai regalato. Come tutti i giochi sottratti, l’amore che hai covato in solitudine tenendola all’oscuro. Si spegne, la fiamma di una candela consumata fino allo stoppino. Si spegne lentamente, balugina mentre divora la cera – si spegne cancellando parte degli abusi, del dolore, dello stesso affanno causato da qualcosa d’irraggiungibile. Si consuma nella sola, magra, consolazione di non aver dovuto ricorrere ad una vita per poter mandare avanti la propria. E così, mentre lentamente la vita scivola via dalle sue dita, le labbra si protendono alla ricerca di quelle altrui per sugellare la fine nell’unico gesto d’affetto e nei rantoli di parole che fuggono dalle cremisi fessure < Ti amo.> un attimo e… spira. In silenzio, quel labile confine viene spezzato, reciso, come il cordone ombelicale che lega una madre con il proprio figlio. Dentro l’anello, un solo accorgimento – una piccola incisione: … - come solo i mostri sanno amarsi. [ E n d ]